En solig sommardag i syrénbersån. Fåglarna kvittrar, precis som annars och blommorna utsöndrar en sötaktig doft. Ett vitt bord, några vita stolar. Några äldre kvinnor på sina dryga sjuttio sitter kring bordet. Sörplar kaffe, äter bullar.
- Men visst har Felicia, hon den unga, prydliga flickan, blivit lite kraftigare på sistone?
- Nu när du säger det så.. Det är precis vad jag också funderat på. Kan hon ha slutat med joggingen måntro? Hon brukar ju alltid jogga förbi min lägenhet på tisdagskvällarna men jag ser henne inte längre.
- Jag har för mig att jag såg henne gå till simhallen häromdagen. Hon kanske bara har bytt träning? Eller tränar mindre?
- Jag för min del tycker att hon bara blivit rund om magen.
- Men Agda, vad är det du säger! Hon är ju bara sexton år, inte är hon gravid!
- Inte? Har du sett hennes mage?
- Ja det har jag, men om det är något i den så är det inte en bebis i alla fall.
Tystnad. Värdinnan reser sig.
- Någon som vill ha påtår? Eller ska jag kanske hämta några fler hallongrottor?
Soliga leenden från de tre gästerna. Värdinnan går inåt huset. Debatten fortsätter.
- Min vänninna, Ruth, håller hursomhelst med mig. Hon tycker också att Felicia ser ut att vara havande.
- Snälla Agda, hon är inte gravid, det kan jag försäkra dig om.
- Men hon kanske har rätt...
- Lisen, inte du också!
- Jo, men hon ser faktiskt lite misstänksamt rund ut.
Värdinnan återvänder. Brickan är full med nya kakor. Något triumferande ligger över hennes ansikte.
- Vet ni vem jag såg jogga förbi? Felicia! Och inte är hon havande inte. Det kan jag lova. Sådär ser man inte ut när man väntar barn.